C.L
Cuando la luna sea mi sol.
Saciaré la sed con la tinta que escurren las experiencias. Descubriré cuanto atormenta la espera. Me alimentaré de promesas.
Tengo vocales por dedos. Ahora, despierto al borde de la cama, desesperado, desesperado al ver tu silueta sobre mi escritorio. Cada mañana dibujó una línea bajo mis hinchados parpados, una por cada página aún no escrita. Cada noche sueño despierto, con nubes mientras mi sangre se viste de negro y me pierdo al contar los días; maldito el tiempo –y este deseo- que sigue corriendo bajo mis pies.
Mis días son noches. Mis dedos, las letras que te componen.
El insomnio: la enfermedad que me regalas.
Conciliar el sueño es el ideal que se escabulle entre los dedos.
